Искусство и поэзия

Струится, сокращая ежечасно
Нам жизни срок, отпущенный в кредит,
И о печальном опыте твердит
В сосуде крохотном сей прах безгласный.
То прах Лисардо, кто любим был страстно
И ветреностью был столь знаменит…
Сон жизни завершив, сном смертным спит
Источник горьких мук, к ним безучастный.
Огнем любви он обращен был в прах,
И ввергло в сей сосуд его отмщенье
За то, что предал он любви закон.
За […]

Ночью мне приснился вещий сон,
Будто бы я в живопись влюблён,
И купил на вернисаже холст,
На котором разведённый мост.
Ты стоишь на левом берегу,
В кофточке сиреневой своей,
Там цветут ромашки на лугу,
И выводит трели соловей.
Ну а мне достался берег правый,
Я лежу, и в сердце моём рана,
Подо мною стелется стерня,
В небе кружит стая воронья.
Вот проснулась ты любовь моя,
Кофе я в […]