Всех спрашивал, кого встречал:
(Над ним смеялись, обходили)
«Я стимул к жизни потерял,
Случайно, вы не находили?»

Автор: Илья Чернов;  сайт: http://art-poetry.com

И, будучи в гостях, мы ходим в гости,
По приглашенью, часто без него,
Войдя, небрежно ставим в угол трости,
На полку шляпу и на вешалку пальто.

А там висит рабочая фуфайка,
И обувь в глине в уголке стоит,
Встречает вас смущенная хозяйка,
И скажет: «Не шумите, пусть поспит».

Приглашены на кухню будут гости,
Полные чванства, но без интеллекта,
Пьют кровь-вино, играют в нарды-кости,
И доведут хозяйку до аффекта.

С тоскою глядя на гостей незваных,
Послушав их бессмысленные речи,
Проводит их к двери – веселых, пьяных,
И не назначит время новой встречи.

А в спальне я досматриваю сон:
Как будто ею приглашен я в гости,
И, будучи давно в нее влюблен,
Боюсь признаться ей – в фуфайке и без трости.

И понимая: гостю рады дважды –
Когда приходит и когда уходит,
Я в этой жизни задержусь однажды,
В надежде, что поймет и не прогонит.

Автор: Илья Чернов;   сайт: http://art-poetry.com

Ты жив. Я мёртв. Но ты и я –
Почти одно и тоже.
Я – твой двойник. Я – тень твоя.
Во всём с тобой мы схожи.
Мне гнить в могильной глубине,
Но ты себя узри во мне.

Гость на земле, из всех гостей
Ты, человек, всех тленней.
Твой дух? – Игра слепых страстей.
Мысль? – Смена заблуждений.
Деянье? – Безрассудных дней поток.
Жизнь? – Безрассудных дней поток.
Ах, эта скорбная плита –
Как пограничный камень.
За ним угаснут красота,
Ума и сердца пламень.
Не протащить за этот круг
Меч, книгу, посох или плуг.

Нет! О пощаде не моли:
Не будет по-другому!
Как от подошвы до земли,
До мёртвого – живому.
Так предначертано судьбой
Твоя могила – под тобой.

О вы, творцы мудрейших книг,
Науки исполины,
Чей разум дерзостно проник
В познания глубины!
Я вас читал и почитал,
Но всё равно сюда попал.
Будь именит и знаменит,
Стремись к высокой цели, -
Но слышишь? Колокол звонит!
По ком? Не по тебе ли?
Он вопрошает неспроста:
А совесть у тебя чиста?…

Твои угодья возросли,
Ты счастлив бесконечно,
Но много ль надобно земли,
Чтоб лечь в неё навечно.
И нужен смертному навряд,
Помимо савана, наряд.
Ты брал, шагая напролом,
Услады жизни с бою,
Но титул, славу, двор и дом
Ты не возьмёшь с собою.
И все, кто нынче слёзы льёт,
Тебя забудут через год.

Так думай о своей судьбе,
Поскольку жизнь – одна ведь!
Спеши хоть память о себе
Хорошую оставить…
Как ни молись, как ни постись –
Нельзя от смерти упастись!

Но там, в заоблачном краю,
Есть для души спасенье,
Кто честно прожил жизнь свою,
Дождётся воскресенья!
От зла свой дух освободи!
Ты понял? … А теперь – иди!

Перевод: Л. Гинзбурга;   сайт: http://art-poetry.com

В штрафбате выбор невелик,
На то он и штрафбат:
Или ты в немца всадишь штык,
Иль скосит всех заградотряд.

В штрафбате редки рецидивы –
Как повторение атаки,
Им не дают альтернативы…
Май – на высотке цвели маки.

Жесток был их последний бой,
Штыки от крови были скользки,
Был слышен мат, от боли вой,
И смерти тихой отголоски.

А после боя, высотой
Судьба страны ходила плача –
Мне не забыть картины той:
Сама Судьба – и слез не пряча.

Всех поименно обходила,
И рядом писарь, чтоб без блата,
Всем неизменно находила
Слова из серебра и злата.

Награды за спиной носила,
От них была уже горбата;
Всем мертвым – братская могила,
Живым – повозка медсанбата.

Их в бой пошло там больше тыщи,
Хоть не воспеты будут в одах,
Зато уже никто не взыщет…
Живых везли на двух подводах.

Автор: Илья Чернов;  сайт: http://art-poetry.com